Estabamos en eso de hacer la dreamachine. Con el winko y la cartulina negra y los malditos centimetros que hay de acá para allá, 85.5, 5.5 de margen, 10, 9, 8 7 y 6 agujeritos con espacios entre ellos. La Verdeazul sentada en el piso con la regla y el inefable G. Crant con su francesa del brazo tomando vodkacoke. El alcohol sube, nosotros nos quedamos abajo. El perro gira buscando dueño, yo me abstengo. Maldita abstención.

--de acá en más, tu vida será una abstinencia.
--dejate de decir pavadas, doc.


Entonces empezo a fluir. El todo de las partes siendo loveless de My Bloody Valentine, el todo siendo las ideas que se cruzan en el aire, hacen nuditos y siguen su camino hasta que, por una puta vez en años, se materealizo en algo. Nosotros nos materealizamos en algo. El resultado fue un: todavíaaaanolopuedocriiiieeeeeerrrr.
Estabamos escribiendo en masa. Estabamos usando tecnología pro-meme. Medio peligroso, medio éxtasis, medio adolescencia, medio mentira, media de muzzarela, media cocacola, una botella de vodka entera, mi hermano y yo. Y la fecundidad de las ideas.

El taxista tartamudeaba. Me dio entre verguenza y pena entonces le hable. Me pidió perdon por tardar pero había tenido que "arreglar lalalala funda porque llelleve aaa un par de tra-trabas y no sé que esta-tataban haciendo que me sacaron tototo-do". Fui en el aire el resto del viaje, casi volando, imaginando cualquier cosa menos un jardín de rosas. No hay vuelta que darle: tengo la cabeza totalmente podrida. Me divierte de a ratos, pero de a otros ratos quiero tener un boton de off.El taxista me tartamudeo todo el viaje, y sus silabas repetidas se convertian en pequeños soldados que lograban llegar hasta mis pies y ponerse a bailar al ritmo del motor. Tecnología pro-meme, es tan atractivo como des-individualizante.

El proceso de polinización se ha convertido en: colmena, abeja, polen. La colmena es la expresión máxima de la producción en masa de ideas. La colmena es una fábrica, es internet, es la palabra, es una mente atada a otra mente que trata desesperadamente de dejar de ser lo que es, de encontrar la razón de todo, de que le digan que hacer, que pensar. Y ahí en eso estamos embarcados todos nosotros. Polinizame los dedos de la mano. Polinizate la cabeza, y a mi, dejame de joder.

entonces se escucha:

c:--un palo mágico...
i: --otro palo magico
c:-- aparecio otro!
i:-- el otro no rinde
c:-- no. dijo: yo, loco, llegue hasta aca y no más. Y luego se desangro
i:--¿y se murio?
c:--si, y lo enterraron
i:--no! lo tiraron a la basura porque *no rinde más*
c:--no, claro, no rinde mas.
i:--no queda otro ahora.
c:--si, el de ella!
i :-- -jajajajaja
c:-- jajajajaaj
a:--¿pero que son los palos mágicos?
i:--¿nunca viste uno? son como varitas con cuerdas
a:--¿y para que sirven?
i:-- che, para que sirven tus palos magicos?
c:--...
i--para hacer tuc tuc tuc contra algo.
c-- no para mucho más.
i--no, no mucho más

g--man...
c-- no podria hablar de hablar de hipocrecia...hablaria el 79
porciento de hipocrecia sobrio y estando ebrio de un 89 porciento
a:--no entendi lo que dijo.
i:--dijo que bleblebleble de hiprocrecia y blebleble de ebriedad
c:--baño
i:--hipocrecia
c:--baño
i:--¿una copia fiel del dialogo?
a:----se

¿Realmente que es lo que importa? Nunca supe precisar. Hay días en los que me levanto con mucha dificultad, y me arrastro a trabajar como una babosa. Esos días no hay nada importante y tampoco me importa nada. Me importa un rábano tu utopia. Me importa una mierda tu ideología. A las babosas se las mata hechandoles sal. A mi me tiran con edulcorante. A veces me tiran agua y me derrito, como la bruja mala del oeste. Hay días en los que es mejor no haberse levantado nunca.

El niño proletario marcha por Corrientes y Juan. B Justo y yo me paro a las 10 de la noche en medio de la calle con el único propósito de cagarme de frío. Que lento que transcurre mi transcurrir cuando estoy conmigo. Me guardo todo en el bolsillo, una pareja jovén se pelea en una esquina, otro que esta totalmente desorbitado camina chocandose con las paredes y a mi se me viene a la mente: nada. Pienso un millón de cosas que no me admitiría jamás que llegue a pensar. Soy un millón de cosas distintas cada segundo nuevo, y nunca la versión mía que vos llegaste a conocer. Me voy escurriendo como el agua en el vidrio, arrastrandome por Buenos Aires, y que frío que hace, y que desabrigada, y la máquina del sueño, y qué estará haciendo èl, que estará haciendo ella, que raro que mi mamá no llamo para cagarme la noche, que bueno que tengo mis crayones.

Vodkacoco y churrascos voladores. A mi no me importa nada. Escribo porque hay un enano en mi cabeza que me dicta las palabras, escribo por que no sé quien soy. Escribo para no saberlo nunca. Las letras dibujan mi mapa, dibujan mi cara y yo balbuceo cosas incomprensibles con tal de decir algo. Hoy está bien no saber quien soy, y está bien no querer saberlo. No es importante. No soy importante. No soy ni única ni irrepetible. Si me muero ahora el mundo no se va a parar. Y es una mierda, porque si hay algo que deseo con toda mi carne es que cuando yo ya no esté el mundo se vaya conmigo.