words. a world of pain.

el arma mas filosa de todas es una palabra. a que le escapamos? A las palabras. Con que sabemos herir, con que te defendes, con que atacas, con que proteges lo que es tuyo, lo que es de tu ego, lo que es de tu escencia.

una palabra más, y la balsa se quiebra.

The cut and paste phil. (gracias a aquellos que ya no estan mas por ideas maravillosas, originales, que cometo el improperio de adueñarme)


Planteos in ter mi tten tes de entes con capacidad de "resumir el zeigeist" adolescente en su máxima expresión. Pero no se trata -nonono- de violencia e intentos de suicido-ciudad fallidos, ni de emociones que no tienen manera de ser etiquetadas -como si alguien pudiera, quisiera, sintiera, que etiquetar es solucion a algo. Vamos al supermercado, que nos den un par de vueltas en papel film, bien apretados, envaladitos, y que despues nos pongan el precio con la pistolita y nos coloquen en la gondola-freezer donde se vende la carnecita. Yo no quiero que me pongan un precio.

De adonde vas, de donde venis, de quien sos y quien dejaste de ser. Un cambio de piel más, que le hace a este ser-hacer imposible. Más que nada, que no le hace.


Hoy soñe que aquella boca que siempre lo cuenta todo me decia que habia ^otra^, y me desperte llorando. Ayer tambien. Y vos donde estabas cuando a mi me estaban pichicateando el alma un día de agosto frente a una pared?
No importa. del anima mía, tengo algo que contar, algo lento que expresar. Es domingo otra vez, y estoy esforzandome por no anular-me.


cut and paste. Vas por ahi haciendole eso a la gente? Te pego y te despego, estas o no estas, elipsis mental de vos, de vos y de mi misma.
Molar y molecular, estructura e individuo, plantea Deleuze------------se derrite acá la realidad.

How many casualties have these crusades endured? Esta carne no sabe que decir. No quiere decir nada. Despertando de un sueño en el que parecias estar dormido pero no te animabas a despertar. Porque hay tanto miedo. Cómo se enfrenta al gigante, como se reconocen los molinos de viento? Yo sólo tenía ganas de dormir para siempre, y hoy, ahora, hay tantos abrogandose el derecho a estar enojados. ESTAR ENOJADOS-
For the record, debería estar enojada yo...y NADIE mas que yo conmigo con migo migo. Pero todavia estoy elaborando el duelo de mis muertos, de la noche, de mi no haberme dormido nunca. Y después, todo lo demás.

Obiterheard:

No queda nada en que creer,
ni nada que crear.
Caminos que he de recorrer
van a ningún lugar.

Pero este valle de lágrimas amargas . . .

No es la ciudad, no es la desilusión.
Es esa especie de teatro en el
decir que si, cuando se siente no
y así olvidarnos que la muerte espera al fin.
Y el tiempo es lo único que corre en contra de mí.

Saber que nada importa ya
y todo cuente igual.
Sentir que esto ya pasó,
no poder olvidar el almaherida.

No es la ciudad, no es la desilusión.
Es esa especie de teatro en el
decir que si, cuando se siente no
y así olvidarnos que la muerte espera al fin.
Y el tiempo es lo único que corre en contra de mí.

Flopa, Manza, Minimal; el almaherida, (Ariel Minimal: voz, guitarras eléctricas. / Florencia Lestani: voz, bajo. / Mariano Esain: voz, guitarra acústica. / Juan Salese: piano rhodes. / Luciano Esain: batería...créditos a quienes se lo merecen, che...)

lights on the street. desde la manzana de las 100 luzes, hace mucho tiempo, antes de morir y renacer a esta misma vida.

sheep on drugs.

Homecoming queen

Estoy acá otra vez. Un poco cansada de todo. La geometría de mis pasiones se volvió veneno, y la modernidad se hizo un tanto liquida, pegajosa, húmeda. Lo bueno es que estoy pudiendo levantar el pincel, y la violenta soledad contemporánea no me produce acidez mental. Es solamente soledad, es simplemente contemporánea, pero no hay más vuelta que darle al asunto.

Estoy en busca de una idea original. De esa idea de señora que un día le dice al marido que se va a dormir porque esta cansada y no se despierta más. O de esa Sra. Calloway que abandona a su hijo -que más adelante se convierte en un suicida sidoso. O en un amor como el de Larry Flint y Althea Leasure. Voy en busca de eso, y más.

Roma, romita, el descubrimiento de la soledad como mejor modo de vida posible. Deja de buscar ese algo significativo y dejate ir un poco más en la banalidad. Que si después la pasas mal te vas a sentir como la mierda.

La violenta soledad contemporánea de este lunes feriado que ya pasó a ser martes. De un estomago inquieto, de unos ‘restless fingers’ de antaño, de ese chico en tu cama que no te quiere y no te puede querer.

Así es esto. Botitas de goma sobre una sillita de plástico, en gris negro y blanco, y basta. Ha sido suficiente.

-Tanto tiempo. ¿Como has estado?
-¿Yo? Estuve vagando, por ahí¬, perdida frente a un espejo. Me obligaron a verme a misma, sí. Y ha sido un largo camino, muchacha. Un largo camino sin duda alguna. Pero como si el vórtice me hubiera escupido, amanecí otra vez en esta dimensión. Pero debo admitirte que estuve muy cerca de quedarme del otro lado, por más oscuro y silencioso (y solitario cabe agregar) que haya podido ser.

Levanta la cabeza, mira sus manos atadas, mira el hueco en su pecho, mira el hombre que muere a su lado y trata de justificarse, de entender la blancura de la luz, y con cierto orgullo tironea para desatarse, hasta que las manos le quedan moretoneadas (dale tiempo, dale oportunidad....). No se rinde, nunca. Me quiero ir de acá, le dice a la enfermera. Desatame ahora, por favor.
Y un silencio que se acurruca despacio sobre su pecho, ahí¬ donde esta el gran vacío.
A lo lejos se la ve, aun rodeada de silencio, desprotegida y asustada. Yace con su efímera existencia sobre una cama. Y todaví¬a más lejos también se puede ver, que una enfermera mueve su uniforme blanco mientras busca un pañuelo para secarle las lágrimas.